![\"faustino\"](\"http:\/\/www.tea-tron.com\/teatropradillo\/blog\/wp-content\/uploads\/2013\/10\/faustino.jpg\")
<\/a><\/p>\nLas dos primeras semanas las pas\u00e9 entre agujetas, destrozado, somnoliento. Tres o cuatro horas diarias de deporte. Quieren agotarnos haci\u00e9ndonos sudar la gota gorda, pensaba. Para que no molestemos. Doce a\u00f1os reci\u00e9n cumplidos. Quer\u00edan cansar a ese tropel de adolescentes que hab\u00eda acabado all\u00ed siempre por razones de vital importancia. A esos, quer\u00edan restarles vitalidad. Pero a la tercera semana interno empec\u00e9 a acostumbrarme. El asma remit\u00eda. Nos hac\u00edan correr hasta que nos iba la vida en ello, pero la consecuencia era precisamente la conquista de una energ\u00eda explosiva, brutal. Casi cruel. Un empoderamiento del cuerpo atroz, sal\u00eda el vello, no control\u00e1bamos la fuerza. De tal modo que de pronto se las ten\u00edan que ver con un tropel de salvajes entrenados en exceso, en producir exceso, excedentes de energ\u00eda a borbotones cada ma\u00f1ana, cada tarde, cada noche. Desbordamos el mecanismo. La de veces que nosotros mismos castigamos al cuerpo. La de barbaridades que hicimos, que le hicimos. La de veces que dijimos s\u00ed a ciegas, por el mero placer de decir que s\u00ed. La de veces que celebramos la vida arroj\u00e1ndola al exceso, tan j\u00f3venes. Se trataba y se trata de morir un poco para sentirse vivo. As\u00ed de raro y misterioso es. De remontar esa muerte diaria que es el cansancio, poni\u00e9ndose uno mismo los obst\u00e1culos. Se trata de quemar por que s\u00ed, como si de un combustible se tratase, el propio cuerpo. Carburar por carburar, para que la capacidad de hacerlo siga aumentando. Consumir para consumar. Hacer un fuego interno y vencer el dolor de las ascuas, apagarlas en sudor y serotonina hasta el mareo. Como quien se adentra en las arenas movedizas del cansancio precisamente para no desfallecer: caer rendido para levantarse de nuevo, m\u00e1s fuerte que nunca. Nuevo. Se trata de frecuentar a diario un sacrificio propiciatorio, peque\u00f1o, cotidiano. Porque la vida goza de s\u00ed misma en esas peque\u00f1as fracciones de muerte, y cuando el m\u00fasculo se rompe tambi\u00e9n es cuando el m\u00fasculo crece. Lo mismo pasa con la fiebre: el cuerpo carbura, arde, crece. Destruir para crear incluso a nivel tendinoso, muscular, celular. Dionisos, Her\u00e1clito y dem\u00e1s.\u00a0 Al mes y pico empezaron a sacarnos a correr campo a trav\u00e9s, a todos los internos. Hab\u00edamos sembrado mucha marihuana, estaba enorme, era Villafranca de los Barros, Badajoz, tierra de vi\u00f1edos.<\/p>\n
Hoy tienes a Sergi F\u00e4ustino cerca de Brunete, en Los Barros, en casa de Carlos y Elena, a dos metros de la pantalla que sostienes y a treinta y pico kil\u00f3metros de Pradillo. Sergi saluda, da la espalda, avanza levemente, lanza al barro ese primer pie que habr\u00e1 de desequilibrar al siguiente en un balanceo del cuerpo que no es natural. Es infantil, de pronto. Es el cuerpo de un ni\u00f1o, un cuerpo excesivo en esencia, hecho para excederse, el que va desapareciendo a tumbos en medio del barrizal, con el barro acumul\u00e1ndose en la suela, creando capas, suela sobre suela, engrosando la fatiga como una especie de consuelo que todo lo enfanga, pies y piernas pesadas de un barro que trepa por el cuerpo, como alarg\u00e1ndolo o ensanch\u00e1ndolo por zonas, como haciendo de \u00e9l tierra, tierra pura, terremoto. Pesa m\u00e1s y m\u00e1s, y sin embargo avanza, abalanz\u00e1ndose al vac\u00edo, desaparece. S\u00f3lo queda barro, los Barros, el Teatro Pradillo a treinta y pico kil\u00f3metros y dos d\u00edas despu\u00e9s. Cuando la pieza empieza, suenan unas grabaciones superpuestas a las fotos del recorrido. La voz de Sergi, el cansancio de Sergi. Son las ideas que se le encienden y que graba durante la carrera. \u00bfPor qu\u00e9 hago esto?, dice, piensa, en voz alta, con los pulmones extasiados, como a ciento cuarenta pulsaciones por minuto. Y lo que escuchamos suena como el incendio de un pir\u00f3mano. Ideas que consiguen fulgurar entre los fangos de la voz y los espasmos de un par de pulmones desbocados, que no hacen sino de fuelle. Si te descuidas parece una voz oprimida por la angustia, pero es todo lo contrario: el pensamiento emerge victorioso y oxigenado por esa especie de asma vital del exhausto. Un pensamiento que es puro cuerpo, que respira, que babea, que se ahoga. Un pensamiento tendinoso, y de carne y de sangre. Un pensamiento que bombea, mientras escucho, el recuerdo de los cuerpos rojos de Sergi y Ram\u00f3n. O de un padre que es tambi\u00e9n su propio hijo. Los cuerpos de las fotos que hab\u00edan a la entrada, quiero decir. Un\u00a0 hacer y rehacerse del cuerpo porque s\u00ed, afirmativo y vital, Pigmali\u00f3n o ave f\u00e9nix de s\u00ed mismo o qu\u00e9 s\u00e9 yo. Se me funde la pieza con algunas cosas de la vida. Eso no est\u00e1 mal.<\/p>\n Nos hac\u00edan correr como si les fuera la vida en ello. Quer\u00edan cansarnos, estaba claro, eso es lo que hay que hacer con cr\u00edos as\u00ed. Mi madre lo hac\u00eda con el perro y lo hac\u00eda con nosotros, nos pon\u00eda tambi\u00e9n … Sigue leyendo <\/a><\/p>\n<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"