{"id":133,"date":"2018-03-16T19:36:46","date_gmt":"2018-03-16T18:36:46","guid":{"rendered":"http:\/\/www.tea-tron.com\/fernandogandasegui\/blog\/?p=133"},"modified":"2018-03-19T21:47:03","modified_gmt":"2018-03-19T20:47:03","slug":"adios-futuro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tea-tron.com\/fernandogandasegui\/blog\/2018\/03\/16\/adios-futuro\/","title":{"rendered":"Adi\u00f3s, futuro"},"content":{"rendered":"
\"\"

Casto Herrezuelo, El Palentino<\/p><\/div>\n

Viajar a Madrid para ver obras de teatro, sorprende hasta escribirlo. Qui\u00e9n lo dir\u00eda, \u00bfeh? Pues \u00abquien no est\u00e9 colocado, que se coloque\u00bb, est\u00e1 pasando. Mientras vivimos una de la \u00e9pocas m\u00e1s oscuras del pa\u00eds, marca continua de su historia pol\u00edtica, parece que a su corte, en lo que a cultura se refiere, sus mundos y relaciones, hoy no la reconoce \u00abni la madre que la pari\u00f3\u00bb. A este ritmo, deber\u00edan inaugurar una\u00a0promo-teatro<\/em> en el Ave. Ciudad llamada por su f\u00e9nix de \u00abalarbes con diversos pa\u00f1os\u00bb, donde muchos creadores y espectadores s\u00f3lo encontr\u00e1bamos cobijo del secarral esc\u00e9nico en la cueva de Pradillo, ay, un nuevo vergel florece por doquier. Incluso Raquel Vidales<\/a> y Prisa, despu\u00e9s de intentar tumbar Naves Matadero, recordemos, vergonzosa\u00a0editorial<\/a>\u00a0de tirada nacional incluida, se han rendido a la evidencia o, por lo menos, a la diversidad. \u00bfQu\u00e9 ha pasado, Peris-Mencheta, Blanca Portillo y compa\u00f1\u00eda, un a\u00f1o despu\u00e9s<\/a>?\u00a0Rotas las hegemon\u00edas, repartidos los medios de producci\u00f3n, el campo se ha abierto.<\/p>\n

Ciudad hecha, como una comedia,\u00a0all<\/em>‘improvviso, <\/em>de inevitable naturaleza barroca, inclinada al olvido, como su luz, arrebatada, parad\u00f3jica y paraj\u00f3dica, puede que esta incipiente \u00e9poca redorada en Madrid no sea m\u00e1s que una suma de casualidades y se evapore sin fertilizar, o no. Algo tendr\u00e1n que ver las direcciones de Getseman\u00ed de San Marcos en el Ayuntamiento y Jaime de los Santos en la Comunidad, ya, vale, pero sobre todo, s\u00ed, son las artistas, espectadoras y ciudadanas, acostumbradas a resistir, y qu\u00e9 bien resisten, oye, como su ciudad, quienes con su trabajo soterrado y tenaz durante a\u00f1os han conseguido que Madrid, la de nadie, la de todas, pueda, quiz\u00e1s, disfrutar de un paisaje inesperado. Campemos, anchas, ahora. A ver qu\u00e9 pasa, pero escribir en Madrid ya no es \u00abbuscar voz sin encontrarla\u00bb, que dec\u00eda Larra, aunque nos falte la de\u00a0Casto Herrezuelo<\/a>, DEP con su Palentino.<\/p>\n

Mientras la nueva inquisici\u00f3n nos recuerda a diario en qu\u00e9 pa\u00eds vivimos, en Arco se nos volv\u00eda a hablar de El Futuro, ahora que es de lo \u00fanico que hemos podido liberarnos. Aunque Chus Mart\u00ednez, certera, en realidad hablaba de un \u00abfuturo sin futuro\u00bb, del car\u00e1cter decisivo del presente \u00abdonde proyectamos nuestros deseos y sopesamos la posibilidad de encajar futuros posibles\u201d. Cuentan que Rousseau\u00a0envi\u00f3 a Voltaire su\u00a0Oda a la posteridad\u00a0<\/em>para saber qu\u00e9 opinaba del poema, y Voltaire contest\u00f3 que no pensaba que llegara a su destino. Quiz\u00e1s, si Ifema hubiese llamado al programa expositivo para la feria \u00a1Presente! nos hubiera se\u00f1alado la Espa\u00f1a que ha vuelto a despertar y que ejemplificaron con su censura. No hay otra manera, \u00abla vida se juega siempre ahora, y ahora, y ahora\u00bb. Ahora, cuando \u201cno hay lugar para el miedo ni la\u00a0esperanza, s\u00f3lo cabe buscar nuevas armas\u201d. Suena ir\u00f3nico que el gran c\u00e1ncer de la cultura madrile\u00f1a se llame Madrid Destino, ciudad cargada de presente en sus teatros, como la semana de Arco, cuando en vez de metro o tequi fui al teatro en tren para ver\u00a0La melancol\u00eda de los dragones de Philippe<\/em> Quesne y En manqu<\/em>e de Vicent Macaigne.<\/p>\n

Oh! Sweet Nothin’\u00a0<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Con un ligero delay<\/em>, 10 a\u00f1os despu\u00e9s de su estreno, llegaban a Madrid La melancol\u00eda de los dragones<\/em> y Philippe Quesne. No est\u00e1 mal. Obra y universo que reclaman al igual que otras, actualizaciones necesarias para el sistema esc\u00e9nico madrile\u00f1o. Teatros del Canal est\u00e1 equilibrando esta primera temporada estrenos en Madrid, Espa\u00f1a o incluso universales, como todav\u00eda se dice, con obras que responden a esa denominaci\u00f3n oximor\u00f3nica de cl\u00e1sico contempor\u00e1neo<\/em>, \u00absi es que lo imposible es posible\u00bb, M. Rajoy. Sea como fuere, mucho ha cambiado desde 2008, claro, a\u00f1o de la quiebra de Lehman Brothers, clausura de un tiempo, inauguraci\u00f3n del mundo que se nos ha impuesto de la peor de la maneras, agotados y entretenidos, parece, a veces, con indiferencia.<\/p>\n

El otro d\u00eda escuchaba a Yung Beef calificar de \u00ab2010\u00bb a cierto Trap actual que ya le suena antiguo. Sin duda, La melancol\u00eda de los dragones<\/em>\u00a0conserva su pertinencia, vigente por el lugar-estado desde el que fue creado: el bazo, quiz\u00e1s, desde donde tambi\u00e9n se nos invita a mirar el mundo. Perspectiva espl\u00edn, medida con bilis negra, color del hard rock y humor que lejos de caer en el tedio propio de la melancol\u00eda m\u00e1s literaria, propone la fascinaci\u00f3n a modo de motor y mirador encarnada \u00e9sta en un grupo de jebis varados y su corifeo, Isabelle. Primer eslab\u00f3n en el ensamblaje de miradas, corifeo amplificado a todos los espectadores, Isabelle Angotti, ojal\u00e1, fu\u00e9ramos todas, porque como en la canci\u00f3n de la Velvet: \u00abShe ain’t got nothing at all \/ ‘Cos every day she falls in love\u00bb. Conserva justo lo que nos falta, volver a empezar por mirar-estar de otra manera, es decir, en potencia, lo tiene todo. Quiz\u00e1s lo que nos (haga) falta es dar marcha atr\u00e1s o parar.<\/p>\n

Interrupci\u00f3n, eclipse, lubric\u00e0n. Reset<\/em>, apag\u00f3n, \u00bfhola? El coche, signo, est\u00e1 averiado. \u00bfQu\u00e9 hacemos mientras tanto? puede ser la pregunta para esta \u00e9poca cuyo futuro esperemos no sea ninguno de los que se anuncian. Pregunta para sostener en este presente de transici\u00f3n en el que nos lo jugamos todo, ahora. Pregunta, motor, mundo, que 10 a\u00f1os m\u00e1s tarde de\u00a0\u00a0La melancol\u00eda de los dragones<\/em> se aviva en la materia de los trabajos de artistas como Julia Sp\u00ednola, David Bestu\u00e9, Paz Rojo o en el pensamiento de Diego Agull\u00f3 o la curadoria de Anna Manubens y muchas otras en muchos otros campos. Isabelle, por su parte, figura de la pintura rom\u00e1ntica con anorak de plumas noventero, pone en marcha el paisaje por el que Quesne nos propone transitar en una obra que podr\u00eda dar la vuelta a un t\u00edtulo de El Conde de Torrefiel, y llamarse: La posibilidad que aparece frente el paisaje<\/em>. Voil\u00e1!<\/p>\n

Despu\u00e9s de una obertura que podr\u00edamos haber disfrutado horas, en la que los heavys escuchan canci\u00f3n tras canci\u00f3n de su palo entre latas verdes metidos en un Citro\u00ebn AX, la acci\u00f3n dram\u00e1tica mal entendida, la que ense\u00f1an en las escuelas, la conductista, la que no respeta que mirar puede ser actuar, la de los inagotables neoclasicismos, a lo largo de la obra, al igual que el coche, no avanza. Oh, bien. A veces para mirar hay que pararse. Ser\u00e1 Isabelle, quien con su llegada en auxilio, ponga en movimiento una dramaturgia contemplativa y distanciada, hecha de ilusi\u00f3n, en todos sus sentidos, a trav\u00e9s de la que se nos muestra que lo \u00abimposible es posible\u00bb: estar en el teatro y en mundo a la vez, entrar por uno y salir por otro y viceversa.\u00a0El tiempo avanza inexorablemente hacia el futuro, habr\u00e1 que pararlo de alguna manera, y el teatro puede ser un buen lugar.<\/p>\n

En El auge de lo humano<\/em><\/a>, pel\u00edcula de Teddy Williams, la c\u00e1mara sigue a personas de distintos lugares. No pasa nada, o s\u00f3lo pasa la vida. En un momento de transici\u00f3n, la imagen se detiene en unas hormigas, y la c\u00e1mara entra y sale de un hormiguero, como si necesit\u00e1ramos pasar por ah\u00ed para seguir observando di\u00e1fana la vida. \u00abPienso a menudo en Beckett en The Lost Ones<\/em>, en su fascinaci\u00f3n entomol\u00f3gica por la vida que est\u00e1 bullendo y organiz\u00e1ndose desde la nada; o tambi\u00e9n en La vida de las termitas<\/em>, de Maeterlinck\u00bb, dice Philippe Quesne en una entrevista sobre La melancol\u00eda de los dragone<\/em>s, obra en la que la ilusi\u00f3n teatral no se ficcionaliza, se explicita, m\u00edmesis y di\u00e9gesis de un trampantojo al descubierto en que el mundo no se reproduce, se produce, con una minuciosidad y sencillez de circo de pulgas, donde las pulgas quiz\u00e1s somos nosotros, suspendido y ralentizado el tiempo como la m\u00fasica heavy y medieval que no para de sonar. Cris Blanco, quien en su \u00faltimo trabajo plantea una maquinaria esc\u00e9nica similar, se preguntaba una vez: \u00ab\u00bfPor qu\u00e9 la gente siente la necesidad de ir al teatro a ver lo mismo que podr\u00eda ver si simplemente se pusiesen a mirar lo que sucede en la calle?\u00bb.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 propone para el teatro en esta obra Quesne? Que miremos a unos heavys con media sonrisa, como puestos de Popper, nitrito de amilio, amor, casualidad, aditivo en el combustible di\u00e9sel, mientras ense\u00f1an a Isabelle el parque de atracciones con el que est\u00e1n de gira. Las atracciones se suceden con un tierno: \u00abIsabelle, mira, Isabelle\u00bb, a lo que ella responde con un generoso: \u00abOh\u00bb. Mirada que desmonta el aparato esc\u00e9nico con gui\u00f1os y puestas en evidencia a la mediaci\u00f3n teatral, que suprimida con el juego en la brecha entre ficci\u00f3n y ficci\u00f3n, pone patas arriba aquella sentencia de Debord sobre el espect\u00e1culo: \u00abCuanto m\u00e1s se contempla, menos se es\u00bb. En La melancol\u00eda de los dragones<\/em>, cuanto m\u00e1s contemplamos, m\u00e1s somos. Pero, \u00bfel qu\u00e9? Al contemplar nos distanciamos y podemos elegir ser m\u00e1s Isabelle y, como ella, llenarnos de bilis de negra, melancol\u00eda que se nos muestra puede revertirse en fascinaci\u00f3n\/amor por un mundo que, como el \u00abreal\u00bb, quiz\u00e1s es una ilusi\u00f3n, y si acaso llevarnos esa actitud para afuera, a las calles donde hoy matan y encarcelan, a ver qu\u00e9 pasa.<\/p>\n

Time is on my side<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

El Festival de Oto\u00f1o a Primavera volver\u00e1 a ser el Festival de Oto\u00f1o en 2018. Con la diversidad actual en el ecosistema esc\u00e9nico madrile\u00f1o, pierde su anterior sentido: ser el encargado de traer a la ciudad trabajos que, de otra manera, no hubi\u00e9ramos olido en la programaci\u00f3n regular de los teatros p\u00fablicos de Madrid mientras los pag\u00e1bamos todas, \u00fanicas instituciones capaces de sufragar ciertas producciones. Eran siempre los mismos, y mejor no recordar c\u00f3mo eran. Ya era hora. Espera, cuando estudiaba el teatro p\u00fablico lo decid\u00edan Gerardo Vera, Mario Gas y Albert Boadella. Ah\u00ed lo llevas. Y de danza ni hablamos, mejor. Desde la traum\u00e1tica desaparici\u00f3n de la Sala Olimpia a mediados de los noventa a la contundente aparici\u00f3n de Naves Matadero y Teatros del Canal el pasado a\u00f1o, excepto alguna maravillosa poluci\u00f3n espor\u00e1dica como el Festival Sismo<\/a> o\u00a0 El lugar sin l\u00edmites<\/a>, interrumpidas por las estrechez de miras de dirigentes p\u00fablicos como Ernesto Caballero, \u00bfqui\u00e9n va al CDN?, en los teatros que mantenemos s\u00f3lo nos consolaba de vez en cuando el Festival de Oto\u00f1o. M\u00e1s de 20 a\u00f1os vagando por el desierto, la mitad que Charlton Heston.<\/p>\n

Ahora, bajo la direcci\u00f3n de Carlos Aladro y la coordinaci\u00f3n de Luisa Hedo, el festival ha emprendido una cuidada y necesaria transici\u00f3n que lo devolver\u00e1, ya renovado, a su estaci\u00f3n natural. Nadie echa en falta a Ariel Goldenberg, ups, parece, mientras el equipo actual del Festival de Oto\u00f1o ha logrado dise\u00f1ar una programaci\u00f3n que incluye y refleja muchas realidades esc\u00e9nicas, y Madrid, claro, lo celebra. Desde Mauricio Kartun a\u00a0M\u00e5rten Sp\u00e5ngberg, desde\u00a0Anne Teresa De Keersmaeker a Sara Molina, el Festival de Oto\u00f1o se despliega encontrando su lugar por La Casa Encendida, Teatros del Canal, La Cuarta pared o el Teatro de La Abad\u00eda, el corralito en Chamber\u00ed de\u00a0Jos\u00e9 Luis G\u00f3mez donde se present\u00f3 En manque<\/em>, de Vincent Macaigne, obra producida por Vidy con Th\u00e8atre de la Ville y La Villete, ah\u00ed es nada, y que junto a su autor hab\u00edan levantado altas expectativas… Por lo menos consigui\u00f3 que volvi\u00e9ramos a ver a Ang\u00e9lica Lidell yendo al teatro en Madrid.<\/p>\n

La obra comienza fuera de La Abad\u00eda. Un hombre con un retrato del pr\u00edncipe Carlos de Inglaterra y una mujer con meg\u00e1fono en mano. Ella es Sof\u00eda, \u00e9l su marido, entre el p\u00fablico anda su hija Lisa. Sof\u00eda prologa, nos cuenta que ha \u00abcomprado el resto del patrimonio occidental para depositarlo y conservarlo\u00bb en la Fundaci\u00f3n Burini, la que \u00abhe dejado que se convierta en una tumba\u00bb, donde \u00abhay un sue\u00f1o. El sue\u00f1o de un lugar abierto a todos. Y hoy estamos aqu\u00ed, en esta tarde febrero, para esta inauguraci\u00f3n\u00bb. Termina, y los actores con Macaigne se ponen a gritar no s\u00e9 qu\u00e9 y a empujarse, como en una obra de La Fura del Baus que me llev\u00f3 a ver mi padre cuando era ni\u00f1o. Esta noche soy yo quien lo lleva al teatro,\u00a0y se me empiezan a mezclar ya las cosas. Para situarme leo en el programa: \u00ab\u00bfC\u00f3mo tener fe en un gesto nuevo? \u00bfC\u00f3mo convertir una performance<\/em> en un campo org\u00e1nico de pensamiento? \u00bfC\u00f3mo hacerse a uno mismo preguntas de nuevo?\u00bb. En la puerta nos dan tapones para los o\u00eddos, y nos advierten del volumen del sonido y de las descargas de luz, como ret\u00e1ndonos para lo que viene. Y en un acto de fe tras lo visto me voy metiendo en el teatro y pienso en el pr\u00edncipe Carlos de Inglaterra y Valtonyc, en c\u00f3mo Carlos est\u00e1 esperando paciente su entronizaci\u00f3n, no como los Borbones, sin saber que la obra en el fondo, va a ir de eso, de matar al padre o a la madre, al mito, creo, a Europa. Y digo: \u00abVenga, Pap\u00e1, \u00bfentramos?\u00bb.<\/p>\n

Y entramos a la Fundaci\u00f3n Burini de la que se nos hablaba. Un cubo blanco abierto al teatro donde cuelgan Caravaggios, al fondo una m\u00e1quina de Lucky, caja fuerte a la izquierda donde se supone que est\u00e1 la \u00abtotalidad del arte europeo\u00bb, puerta al fondo y de techo una red. Abarrotada La Abad\u00eda, entradas agotadas desde hace meses, la obra comienza despu\u00e9s de una seguiriya de gritos entre El Director desde cabina y Lisa Lapert en el escenario, el verdadero hallazgo de En manque<\/em>, con un mon\u00f3logo a p\u00fablico que atrapa sobre la historia de su relaci\u00f3n con Clara y sobre todo con su madre y su fundaci\u00f3n. Aparecen claro Clara y su madre y tras algunos reproches la obras se rompe. La primera fila de butacas estaba reservada a una decena de personas que entonces se levantan y nos invitan a bajar a bailar y beber al escenario. Muchos espectadores lo hacen, empiezan a ronronear las m\u00e1quinas de humo, un fuego prende en un bid\u00f3n, se apagan luces, y miro reloj, queda la segunda hora del espect\u00e1culo y ya me ha perdido. \u00bfQu\u00e9 estar\u00e1 pensando la Lidell?<\/p>\n

Una vez m\u00e1s, el fracaso de intentar trasladar la epifan\u00eda de la fiesta a un escenario, territorio abierto a la trascendencia, ya es una fiesta en s\u00ed.\u00a0A la pregunta de \u00ab\u00bfQu\u00e9 rescatar\u00edas de un incendio?\u00bb, alguien respondi\u00f3 una vez: \u00abEl fuego\u00bb. Pero en En manque<\/em>\u00a0nada prende, ni el fuego. Macaigne para la playlist<\/em> y dice algo que por fin me sobresalta: \u00abMick Jagger ha muerto\u00bb. Y le digo a mi padre: \u00abNo me jodas\u00bb, es de su misma generaci\u00f3n, \u00e9poca, del mundo que nos ha llevado a \u00e9ste, \u00e9l me ense\u00f1\u00f3 a los Rollings y tanto m\u00e1s, me perturba la asociaci\u00f3n, sensaci\u00f3n que sobrevolar\u00e1 lo que queda de obra. \u00ab\u00bfQu\u00e9?\u00bb, me dice, quit\u00e1ndose los tapones. \u00ab\u00bfJagger a muerto?\u00bb, repito. \u00abQue va\u00bb, responde. Para destrucci\u00f3n, Yung Beef. Sigue el simulacro, el escenario se va degradando, como Europa, o la idea de Europa, paralela a su teatro, y pienso en el reto que cre\u00eda que nos planteaba al inicio En manque<\/em>, en el reto que supone ir al teatro, pacto y acto de fe, en que deber\u00eda retar siempre y en que podr\u00eda aguantar d\u00edas esperando aqu\u00ed, m\u00fasica mucho m\u00e1s alta, muchos m\u00e1s estrobos, soy yonki de esto, por eso sigo aqu\u00ed, pero me tiene que dar algo m\u00e1s. No passa res, la obra quiz\u00e1s trat\u00e9 tambi\u00e9n sobre el fracaso, me convenzo para esperar a ver qu\u00e9 pasa.<\/p>\n

Las espectadoras se vuelven a sentar. Todos hemos podido hacer nuestro v\u00eddeo para Instagram. La obra reposa, el escenario se llena de agua, y cada personaje se explaya a golpe de mon\u00f3logo hasta que Clara entra, pistola en mano entre una nube espesa, venida como del Wasteland Weekend, y Lisa mata a Sof\u00eda. Pum. Antes, uno de esos momentos por los que mereci\u00f3 la pena el viaje desde Barcelona. El intento de Sof\u00eda de hacer comprender a Lisa su fracaso como madre y el de su fundaci\u00f3n. Intentar explicar lo inexplicable es uno de los retos que nos puede ofrecer el teatro, lo que pretende Shakespeare al hacer a Hamlet sentar a su madre Gertrudis delante de un espejo y pedirle que le explique el embolao at\u00e1vico en el que est\u00e1n metidos. El \u00abCisne de Avon\u00bb fracasa, como lo hace Macaigne y, salvando las distancias, claro, a m\u00ed como espectador con el intento me basta y, como hijo, tambi\u00e9n. Hay cosas que no pueden decirse o que escucharlas no sirve para nada, est\u00e1n abajo y al fondo, casi fuera de cualquier lenguaje. Durante toda la obra, como exabrupto nacido de lo indecible, no para de repetirse: \u00abAdi\u00f3s, futuro\u00bb.<\/p>\n

Puede que En manque<\/em>\u00a0se dirija a la juventud, no como edad, sino como estado mental. Cualquiera puede sentirse identificado con las ganas de acabar con todo lo que propone Macaigne y que s\u00f3lo consigue representar en los restos de su escenario lacerado. As\u00ed de\u00a0enfant terrible<\/em>\u00a0se queda en enfant<\/em>, psicoanal\u00edticamente hablando. El problema, al margen de dramaturgias, es que intenta matar algo que ya est\u00e1 muerto. La Europa de la que nos habla colaps\u00f3 con sus ideas hace tiempo. Libert\u00e9, \u00c9galit\u00e9, Beyonc\u00e9. El conflicto ahora es qu\u00e9 hacer con el muerto, con el mundo que hemos heredado y su trauma, y por otro, c\u00f3mo volver a ser peligrosos y peligrosas.\u00a0Si Europa despierta\u00a0<\/em>de Sloterdijk se abre con una cita de Val\u00e9ry que dice: \u201cAhora vemos que el abismo de la historia se ha hecho lo suficientemente grande para nosotros\u201d. Que se abra, el tiempo est\u00e1 de nuestra parte, \u00abla vida se juega siempre ahora, y ahora, y ahora\u00bb, nos hemos liberado del futuro de aquel muerto, \u00abno hay lugar para el miedo ni la\u00a0esperanza, s\u00f3lo cabe buscar nuevas armas\u201d.<\/p>\n

A Mame Mbaye, muerto en Lavapi\u00e9s.<\/em><\/p>\n