{"id":1354,"date":"2018-01-19T19:21:25","date_gmt":"2018-01-19T18:21:25","guid":{"rendered":"http:\/\/www.tea-tron.com\/mambo\/blog\/?p=1354"},"modified":"2018-01-24T01:17:04","modified_gmt":"2018-01-24T00:17:04","slug":"reeady-paa-moorir","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tea-tron.com\/mambo\/blog\/2018\/01\/19\/reeady-paa-moorir\/","title":{"rendered":"Ready pa morir"},"content":{"rendered":"
\"\"

\u00a9 Wonge Bergmann y Troubleyn<\/p><\/div>\n

Lloro, al fin<\/em>.<\/p>\n

Lucia Berlin<\/p>\n

Y ahora qu\u00e9. <\/em><\/p>\n

El teatro se ha roto. Que abran un tel\u00e9fono para afectados. Mucho se hablar\u00e1 en Madrid, largo tiempo, de lo que vivimos entre el 12 y el 13 de enero de 2018. O no, quiz\u00e1s se pierda como la lluvia de aquella noche por esta ciudad olvidadiza, y nadie encuentre respuesta en oto\u00f1o a un baby boom<\/em> de ni\u00f1as y ni\u00f1os llamados Filoctetes, Clitemnestra, Medea o \u00c1yax. Explicaci\u00f3n a por qu\u00e9 los dealers<\/em> pudieron cambiar de profesi\u00f3n, y cientos de personas anduvimos taciturnas intentando volver a nuestras vidas antes-de-Mount-Olympus, un sparagmos<\/em> teatral que nos ha permitido recordar con extrema intensidad aquello que ense\u00f1aba un profesor de gimnasia y ret\u00f3rica de apellido de Mairena: \u201clo otro no se deja eliminar; subsiste, persiste; es el hueso duro de roer en el que la raz\u00f3n deja los dientes…\u201d. Boom. Bloom. Un Madrid desdentado y de subid\u00f3n junta sus pedazos.<\/p>\n

Ahora, que no decaiga. <\/em><\/p>\n

Puede que esa noche tambi\u00e9n los Teatros del Canal, dos veces nacidos, como Dionisos, se presentaran en sociedad transformados en Centro de Creaci\u00f3n Esc\u00e9nica Contempor\u00e1nea. Si como quien dijo no hay mejor manera de hacerlo que batirse en duelo, a\u00fan m\u00e1s contundente ha sido una gran dionis\u00edaca para exorcizar al fantasma de Albert Boadella y la gesti\u00f3n de un teatro p\u00fablico al que muchos madrile\u00f1os s\u00f3lo mir\u00e1bamos de reojo de festival en festival. Poco a poco, Lezo a Lezo, parece que la sombra de Clece S. A., empresa de Florentino P\u00e9rez que ha explotado<\/a> y hundido al teatro en la indiferencia, se va retirando. Uf. Ahora que no vuelva. In bocca al lupo<\/em>.<\/p>\n

Crepi<\/em>.<\/p>\n

\u201cSolo el teatro me proporciona el caudal de energ\u00eda que necesito\u201d son palabras de Jaime de los Santos, Consejero de Cultura, Turismo y Deporte de una comunidad gobernada por una banda criminal, vale, pero tambi\u00e9n, paradoja y desprejuicio para quien escribe, responsable del cambio que celebramos en Canal a trav\u00e9s del nombramiento a dedo, vale, da igual, vistos los resultados, de Alex Rigola y Natalia Sim\u00f3, quienes han confeccionado una programaci\u00f3n de esas que te ahorran viajes a Bruselas, Venecia, Avi\u00f1\u00f3n o Berlin. Mientras, junto a ellas en Madrid con Carlos Aladro en el Festival de Oto\u00f1o, Isabel de Naver\u00e1n en el Reina Sof\u00eda y Mateo Feijoo en Naves Matadero se empieza a intuir un panorama esc\u00e9nico de grandes centros en camino de marcar una \u00e9poca cuya necesidad, fuerza y sentido esperemos no se pierda como agua de lluvia sin canalizar. Ojal\u00e1 acaben siendo los espectadores y espectadoras, como ciudadanas y ciudadanos, o viceversa, quienes defiendan estos escenarios cuando cambien los gobiernos de turno, y las erinias teatrales vuelvan a defender furiosas sus chiringuitos. Seguro que a Rigola todav\u00eda le pitan los o\u00eddos de agradecimiento.<\/p>\n

\"\"

\u00a9 Wonge Bergmann y Troubleyn<\/p><\/div>\n

33 tragedias. 24 horas. 800 espectadores. Entradas agotadas desde hace meses. Pocas veces se habr\u00e1 visto en un teatro una acumulaci\u00f3n de expectativas e incertidumbre como la que vivimos en la espera del inicio de Mount Olympus. El responsable, Jan Fabre, artista que en 1982 estrena ir\u00f3nica y premonitoriamente Esto es teatro como era de esperar y prever. <\/em>Sin su trabajo, ser\u00eda imposible entender los escenarios hoy, el teatro, en el mejor se sus sentidos, es como es en parte por \u00e9l. La core\u00f3grafa y bailarina Elena C\u00f3rdoba me dec\u00eda que al ver la reposici\u00f3n de The power of theatrical madness <\/em>(1984) hace un par de a\u00f1os en Sevilla, pens\u00f3: \u201cAh\u00ed estaba ya todo. Lo que venimos haciendo todos estos a\u00f1os estaba de alguna manera en esa obra\u201d. Yo creo que he aprendido m\u00e1s en los siete minutos de la obra original de Youtube<\/a> que en toda la carrea de dramaturgia. Glups. Eso s\u00ed, le\u00edmos muchas tragedias. Como David Lynch ha roto dos veces la tele con Twin Peaks, Jan Fabre ha hecho lo mismo en el teatro treinta a\u00f1os despu\u00e9s con uno de los mayores desaf\u00edos art\u00edsticos del siglo XXI: Mount Olympus. To glory the cult of tragedy. Aceptamos el reto.<\/p>\n

Dos hombres con t\u00fanica blanca sobre el escenario esperan. Mientras, la gente nerviosa busca su asiento. Tendremos que pasar un d\u00eda entero aqu\u00ed. Se mira al teatro diferente, como cuando se entra a la habitaci\u00f3n de una noche. Ajeno, de momento, vamos a habitar este espacio rojo. Miras alrededor y saludas, a los conocidos y a los que lo ser\u00e1n. A la izquierda una periodista que no leo. A la derecha una pareja de estudiantes de teatro. Delante una chica, nos miramos. Muchas diagonales. Toda la profesi\u00f3n y m\u00e1s. Antes de que se haya sentado todo el mundo, en sentido estricto hoy, oscuro. Primera gran ovaci\u00f3n. Sensaci\u00f3n de barco que parte, no hay marcha atr\u00e1s, \u00e1nimos para ambos lados del escenario. Otros dos hombres salen, desnudan a los que esperaban, meten la boca entre sus nalgas, hablan, y los hacen hablar. Conversaci\u00f3n culo-boca. A tomar por culo el logos, literalmente. Qu\u00e9 gusto de pr\u00f3logo. Fabre nos va introduciendo motivos y maneras en el comienzo. P\u00e1rodos general a modo de perreo. Una veintena de mujeres y hombres lo dan todo para empezar en un twerking con m\u00fasica compuesta para la ocasi\u00f3n por Dag Taeldeman. Pieles blancas y cabellos claros. Por momentos parece Magaluf un s\u00e1bado. El suelo se llena de trozos de carne y v\u00edsceras que caen de las telas al bailar. Silencio, habla Dionisos, dios del teatro. Lo har\u00e1 de nuevo 24 horas despu\u00e9s, pero ya no seremos los mismos, Mount Olympus nos habr\u00e1 transformado en ambos lados del escenario.<\/p>\n

\"\"

\u00a9 Tim Theo Deceuninck<\/p><\/div>\n

Puede que la historia del teatro sea una historia de malentendidos. Ups. Que desde \u201cla tr\u00e1gica muerte de la tragedia\u201d, po\u00e9tica tras po\u00e9tica desde Arist\u00f3teles, quien encima no pudo verla en su esplendor, los sistemas de representaci\u00f3n esc\u00e9nicos hayan hegemonizado el logocentrismo, la f\u00e1bula o la verosimilitud, desplazando como parateatrales elementos esenciales desde sus principios dionis\u00edacos, con nefastas consecuencias a la vista que llegan hasta las escuelas y carteleras de hoy. Fabre, como tantos otros y otras desde siempre, proponen en sus trabajos otros mundos posibles en los que hacer y entender el hecho esc\u00e9nico. Para esta ocasi\u00f3n, el primer gesto es el m\u00e1s evidente. Una obra de 24 horas. El teatro empieza como una fiesta. Desde el ditirambo, su ense\u00f1anza suprema estaba en las fiestas y cristaliza en forma y contenido en las Grandes Dionis\u00edacas griegas. Eventos anuales que celebraban en primavera el cambio de ciclo, y la fertilidad de la tierra, nuevas posibilidades. Cuando los barcos pod\u00edan volver a navegar y los caminos eran otra vez transitables, se celebraban los concursos dram\u00e1ticos, y la ciudad se rend\u00eda a ellos. Fabre, a su manera, dise\u00f1a su propio ciclo y su particular fiesta. Un d\u00eda entero en el que consigue que suframos uno de los sentidos profundos de la festividad: la suspensi\u00f3n del tiempo. Del tiempo de la vida, pero tambi\u00e9n del tiempo esc\u00e9nico, un tiempo inventado, tiempo de resistencia. Causa y efecto, potencia plena con la que Fabre devuelve el teatro a sus or\u00edgenes, gran m\u00e1quina en la que trascurre Mount Olympus. Pero que nadie se equivoque, dicha estrategia, en la que se han centrado las cr\u00edticas y ha poblado las redes de an\u00e9cdotas, podr\u00eda no servir de nada, o peor. Lo que pasa entre medias es un teatro de lujo al alcance de muy pocos artistas. Hagamos una prueba, imaginemos asistir a 24 horas de obra de Gerardo Vera o Ernesto Caballero, por nombrar los \u00faltimos directores del Centro Dram\u00e1tico Nacional. Me lo imagino, y creo que al salir me tendr\u00eda que hacer una lobotom\u00eda.<\/p>\n

Mount Olympus tiene ahora la consistencia de un sue\u00f1o. Quiz\u00e1s la tragedia era eso. El sue\u00f1o compartido, h\u00famedo y febril, de una ciudad. Quiz\u00e1s, la pregunta ser\u00eda, \u00bfqu\u00e9 es una ciudad hoy? \u201cLos griegos son Homeros que sue\u00f1an\u201d. Hay quien dice que iban ciegos a los teatros. M\u00e1s de ciento veinte escenas se mezclan y amontonan, como una pesadilla en busca de sentido. Odiseo doma a la serpiente, Hip\u00f3lito llevando a tres mujeres encima, el mon\u00f3logo de Fedra, el fist-fucking, <\/em>ay,\u00a0<\/em>a H\u00e9rcules, \u00c1yax ensangrentado despertando al pueblo, el laboratorio de drogas de Dionisio, el fantasma de Crisipo apareciendo todo el rato preguntando c\u00f3mo se llama, qui\u00e9n es, los sue\u00f1os con niebla baja, las variaciones del baile-friso con coreograf\u00eda belga\u2026 pero al final, permanecen vivos, y mucho, no m\u00e1s que algunos olores, partes de cuerpos, palabras sueltas, sensaciones. Lo que s\u00ed que no recuerdo es una transici\u00f3n mal hecha. Entre ocho mesas de catering con ruedas a cada lado, bajo una b\u00f3veda celeste con decenas de bombillas, frente a un gran pantalla-fondo, las escenas se suceden lubricadas una tras otras. Ah\u00ed lo llevas. Todas, medidas, en su excelencia, de alg\u00fan modo, se parecen. Marca Fabre. Escenas de amplio desarrollo en las que no abole la ilusi\u00f3n teatral, si no que la hace visible hasta reventarla. Abstracto y concreto, po\u00e9tico y soez, siempre cruel y con humor, Jan Fabre expone el teatro en s\u00ed mismo, \u201cun arte en el espacio y en el tiempo\u201d en escenas compuestas a partir de la densificaci\u00f3n de signos y planos o de repeticiones que te hacen pasar por todos los estados, hasta prestar atenci\u00f3n a las diferencias m\u00ednimas, a los detalles del monumento de una obra total. Si alguien pregunta qu\u00e9 es teatro, ya sabr\u00eda qu\u00e9 responder. Por ejemplo, 800 personas mirando el pie de Filoctetes tras 22 horas de funci\u00f3n.<\/p>\n

\"\"

\u00a9 Troubleyn<\/p><\/div>\n

Madrugada del 13 de enero. Me quedo dormido entre cientos de personas en un teatro. Pablo Caruana me ense\u00f1\u00f3 a hacerlo con disimulo. Sue\u00f1o con lo que estar\u00e1 pasando entre cajas. V\u00edsceras, duchas, cadenas, estiramientos, maquillaje, cambios de vestuario, \u00e1rboles, pieles de animales, mesas de luces y tramoyas, c\u00f3mo quitaran la purpurina. La coreograf\u00eda invisible que nos rodea. Despierto. Tengo que salir de aqu\u00ed, me siento en el anuncio de Campofr\u00edo ese. Al abrir las puertas de Canal empieza a clarear. Miro al cielo amaneciendo, y me digo, \u201caurora de ros\u00e1ceos dedos\u201d, su ep\u00edteto en la Odisea. Se me va. Algo est\u00e1 pasando que terminar\u00e1 de explotar dentro de unas horas. He de dormir un rato en casa. Al llegar, me asomo al balc\u00f3n. Da a uno de los bulevares de Madrid. Miro a la ciudad cambiada. En el edificio de enfrente, entre banderas rojigualdas, una mujer coloca todas las ma\u00f1anas a un hombre mayor en silla de ruedas que mira por su balc\u00f3n durante horas. Pienso en el teatro, en su origen the\u00e1tron: lugar para mirar<\/em>. Saludo por primera vez al hombre de enfrente. Sin respuesta, creo. Me pregunto qu\u00e9 ver\u00e1 todos los d\u00edas en su lugar para mirar<\/em>. La ciudad como escenario en el que actuamos. Un pa\u00eds m\u00e1s dado a los dramas sat\u00edricos con los que se cerraban las trilog\u00edas tr\u00e1gicas que a cualquier otro g\u00e9nero. Espa\u00f1a como performance, t\u00fa lo sabes. Pero sobre todo, pienso en c\u00f3mo una obra de teatro puede afectar a la vida, si es posible transformarla, y as\u00ed me quedo dormido otra vez.<\/p>\n

Al despertar, el hombre de enfrente ya no est\u00e1, las ventanas del balc\u00f3n se han cerrado. Su representaci\u00f3n termin\u00f3 por hoy. Vuelvo a Canal sin esperar lo que estaba a punto de ocurrir. Al sentarme en la butaca, me da la sensaci\u00f3n de que los actores est\u00e1n m\u00e1s guapos y guapas, m\u00e1s altas o m\u00e1s flacos, ya no s\u00e9. De excelentes actrices se han convertido en semidiosas que nos empiezan a preparar para la catarsis final. Los espectadores, delatados por nuestro olor, hemos pasado por todas las fases imaginables, y asumimos con gusto que, si aqu\u00ed seguimos, no nos queda otra que entregarnos. Es dif\u00edcil de explicar lo que ocurre despu\u00e9s de que Filoctetes cierra la \u00faltima de las tragedias con su mon\u00f3logo en ese espacio del proscenio que se ha convertido en altar, y comience el Cap\u00edtulo 14: Fin<\/a>. Los performers se embadurnan de aceite el cuerpo y hacen su \u201cbatalla del amor\u201d. \u00a0La m\u00fasica ya nos mueve en las butacas cuando empiezan a correr gritando frases de toda la obra, mientras se llenan de colores y brillos, y pronuncian esas palabras que terminan por levantarnos: \u201cAhora, dadme todo el amor que teng\u00e1is\u201d, repetimos, y el teatro entero se hace coro. Para cuando suena de nuevo el twerking de hace 24 horas, ya nos hemos vuelto locos, y 800 fieles dionis\u00edacos no paramos de bailar y gritar m\u00e1s de 20 minutos de \u00e9xtasis. No s\u00e9 si aquello fue la catarsis griega, pero si en ese momento decidimos ir juntos al Congreso, volvemos a fundir los leones. Cuatro mujeres expulsan un huevo por la vagina. Silencio, habla Dionisos. Oscuro. 15 minutos de ovaci\u00f3n. Los actores se van, y el p\u00fablico sigue celebrando lo que acabamos de vivir. Ser\u00eda interesante recopilar en qu\u00e9 devino aquella noche para los espectadores. Yo estos d\u00edas por momentos tengo la sensaci\u00f3n de seguir en la butaca 12 de la fila 8 de los Teatros del Canal, donde Jan Fabre y su compa\u00f1\u00eda Troubleyn , prometeos del teatro, lo devolvieron a los escenarios, y me caigo parriba, como Yung Beef, ready pa morir<\/em>, pero antes, disfrutar de mi propia tragedia e imaginar algo nuevo<\/em>.<\/p>\n

\"\"

\u00a9 Jelena Jankovic<\/p><\/div>\n

Al terminar, pido un cigarro a un hombre que me cuenta que viene de Tel Aviv para ver Mount Olympus por cuarta vez. \u00bfPara cu\u00e1ndo la siguiente? Que no decaiga.<\/p>\n