![\"\"](\"http:\/\/www.tea-tron.com\/mambo\/blog\/wp-content\/uploads\/2023\/07\/vv-1024x688.jpg\")
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\u201cEn los abismos de la tierra,<\/span> Pero,<\/span> Pero no de un negro total como el Vantablack, el pigmento a base de carbono, desarrollado\u00a0 por los laboratorios Surrey NanoSystems y del que el escultor brit\u00e1nico Anish Kapoor adquiri\u00f3 todos los derechos de explotaci\u00f3n. No ese negro que de tan negro absorbe todos los reflejos de la luz, transformando cualquier objeto cubierto por \u00e9l en una imagen bidimensional. En una imagen plana. En un objeto sin vol\u00famenes, arrugas ni reflejos. En una superficie sin errores.\u00a0 En un cuerpo vac\u00edo e inerte.<\/span><\/p>\n No, el negro de nuestras cenizas tendr\u00e1 muchos m\u00e1s matices que el de Kapoor.\u00a0<\/span><\/p>\n Tantos matices, arrugas e imperfecciones como el negro que nos proponen Los Sonia Fontan (S\u00f2nia G\u00f3mez, Los Sara Fontan y Joan Morey) en <\/span>Fem una pena abans de morir<\/span><\/i>, la propuesta que l\u2019Auditori de Barcelona present\u00f3 en el marco del Festival Grec.\u00a0<\/span><\/p>\n Una pieza por encargo que, como es normal en los comisariados que buscan mezclar los universos de artistas de diversas disciplinas alrededor de un tema, acaba siendo una experiencia muy potente, al mismo tiempo que muy fr\u00e1gil. La potencia y la fragilidad en escena de un grupo de artistas, referentes en cada una de sus disciplinas y que llevan a\u00f1os levantando sus arriesgadas propuestas. \u00bfSe puede pedir m\u00e1s? La respuesta f\u00e1cil es s\u00ed. La respuesta radical es \u00bfpara qu\u00e9?<\/span><\/p>\n Porque <\/span>Fem una pena abans de morir<\/span><\/i> inclu\u00eda todos los universos a los que sus creadores nos tienen acostumbrados. La potente interpretaci\u00f3n musical de Sara Font\u00e1n y Edi Pou, esta vez al servicio de las composiciones de otros y dirigidos esc\u00e9nicamente y con maestr\u00eda por Sonia G\u00f3mez. La propia G\u00f3mez, absolutamente reconocible en cada uno de sus movimientos, aunque fuesen m\u00ednimos y luciese un sentai que nos imped\u00eda reconocer su rostro. La composici\u00f3n visual de Joan Morey, que no estaba en el encargo original, pero que fue evidente que ten\u00eda que estar cuando la est\u00e9tica de la pieza se centr\u00f3 en torno al color negro.\u00a0 Y es que pocos artistas trabajan el negro en el \u00e1mbito de la performance con tanta belleza como lo hace Morey. Esta vez en compa\u00f1\u00eda de Ivan Casc\u00f3n, que firmaba una de los dise\u00f1os de luces m\u00e1s precisos que he visto en a\u00f1os.<\/span><\/p>\n Un dise\u00f1o de iluminaci\u00f3n que nos permit\u00eda reconocer sobre la escena, casi en penumbras,\u00a0<\/span>un espacio totalmente negro pero compuesto de centenares de otros negros. Un espacio lleno de matices, lleno de vol\u00famenes, lleno de fuerza. Un espacio lleno de vida que parad\u00f3jicamente, nos situaba a las puertas de los abismos de la tierra, invit\u00e1ndonos a cruzarlas para hablar de uno de los aspectos m\u00e1s oscuros de la sociedad occidental. De uno de sus m\u00e1ximos tab\u00faes. Para hablar de la muerte. Para hablar de muerte y escena.\u00a0<\/span><\/p>\n Una obra que nace de la mezcla de siete extractos de piezas musicales, que devienen en un intenso y est\u00e9tico canto, conformando un peque\u00f1o cat\u00e1logo de muertes que, como sus creadoras explican, van desde los decesos m\u00e1s grandiosos y \u00e9picos de los grandes ballets, como el de <\/span>Anna P\u00e0vlova en\u00a0<\/span>La Mort del Cigne, <\/span><\/i>hasta los finales oper\u00edsticos m\u00e1s absurdos. Finales que de tan pat\u00e9ticos se vuelven c\u00f3micos. Un compendio que iguala sobre el escenario las grandes muertes universales con nuestras peque\u00f1as p\u00e9rdidas \u00edntimas.\u00a0 Y es que, si hay algo que nos iguala a todos desde que nacimos, aunque no lo queramos asumir, es que la muerte es nuestra \u00fanica certeza. La \u00fanica compa\u00f1era que no nos abandona, hagamos lo que hagamos. Aunque vivamos obvi\u00e1ndola. Aunque nos neguemos a verla.\u00a0<\/span><\/p>\n Es curioso, pero antes de sentarme a escribir esta rese\u00f1a pensaba que desde que hab\u00eda visto la pieza, hace un par de semanas, no hab\u00eda pensado lo suficiente en ella. Pero ahora, mientras lo hago, me doy cuenta que llevo varios d\u00edas hablando de ella sin querer.\u00a0<\/span><\/p>\n Pienso, por ejemplo, en esa extra\u00f1a muerte en vida que vi en la pieza que Rahbi Mroue present\u00f3 hace un par de d\u00edas en el Teatre Lliure. Pienso en como despu\u00e9s camino al bar, mis amigas y yo, habl\u00e1bamos tranquilamente de la muerte de su abuelo, del disparo que mat\u00f3 la mitad del cerebro de su hermano o de la historia de aquel joven revolucionario de la Primavera \u00c1rabe que grababa con su m\u00f3vil el preciso instante de su propio asesinato a manos de un francotirador. Esta \u00faltima, una de las historias centrales de The Pixelated revolution<\/em>, una pieza anterior del propio Mrou\u00e9.\u00a0<\/span><\/p>\n Y pienso, tambi\u00e9n en ese amigo core\u00f3grafo, alto, fuerte, siempre rudo en escena, al que le temblaba la voz con toda la fragilidad del planeta al contarme como hab\u00edan sido los \u00faltimos d\u00edas de su padre, que le hab\u00eda dejado hace un par de meses, en un fr\u00eda e higi\u00e9nica habitaci\u00f3n de un\u00a0 hospital de Barcelona.<\/span><\/p>\n Y pienso en mi, que casi no le pod\u00eda mirar mientras, a manera de respuesta, le contaba como hab\u00eda visto morir a mi madre en el sistema de salud privado de mi pa\u00eds, transformada en una cliente. Transformada en un pu\u00f1ado de d\u00f3lares. Transformada en parte de un engranaje comercial que lucraba a manos llenas con su enfermedad terminal. Hace a\u00f1o y medio.<\/span><\/p>\n O pienso en aquella mujer, que hace unos d\u00edas me contaba la muerte de su abuela de 96 a\u00f1os, que se fue apagando poco a poco, frente a su familia, despidi\u00e9ndose de todos, mientras se dejaba las pocas fuerzas que ten\u00eda en quedarse, en no marchar, en aferrarse a la vida. Mientras se negaba a irse. A irse definitivamente<\/span>.<\/span><\/i><\/p>\n Y pienso en esa amiga que lloraba desconsolada, ayer, en la terraza de un bar, luego de asistir a la muerte y resurrecci\u00f3n de Carolina Bianchi en la sala grande del Teatre Lliure, rodeada de las miles de asesinadas de Ciudad Ju\u00e1rez. Una amiga a la que no supe consolar.<\/span><\/p>\n Y ahora pienso.\u00a0<\/span><\/p>\n Llegado el momento, yo \u00bfque har\u00e9? \u00bfMe aferrar\u00e9 a la vida con todas mis fuerzas o me dejar\u00e9 ir?, \u00bfdar\u00e9 la batalla contra un destino tr\u00e1gico o desear\u00e9 marchar de una vez?\u00a0<\/span><\/p>\n Y mi muerte, \u00bfser\u00e1 grandiosa y \u00e9pica como la del cisne? \u00bfo ser\u00e1 m\u00e1s bien una muerte pat\u00e9tica como la de los bateristas de<\/span> This is Spinaltap<\/span><\/i>? \u00bfUna muerte m\u00e1s del mont\u00f3n, una muerte est\u00e1ndar?<\/span><\/p>\n \u00a0Y yo, que llev\u00f3 a\u00f1os recorriendo cementerios por medio mundo en plan turista g\u00f3tico, \u00bfc\u00f3mo ser\u00e1 mi tumba?, \u00bfqu\u00e9 dir\u00e1 mi epitafio?, \u00bftendr\u00e9 uno?, \u00bfme dejar\u00e1n cigarrillos como a Gainsbourg, flores de papel como en las tumbas del desierto o s\u00f3lo habr\u00e1 musgo sobre musgo, como en la tumba de Tristan Tzara?\u00a0<\/span><\/p>\n \u00bfSer\u00e9 cenizas? \u00bfser\u00e9 alimento? \u00bfser\u00e9 polvo?<\/span><\/p>\n Y por \u00faltimo pienso \u00bfconseguir\u00e9 despedirme de ti a tiempo o todo esto me pillar\u00e1 de golpe sin poder abrazarte por \u00faltima vez?<\/span><\/p>\n \u201cNo tem\u00e1is a la muerte, buena gente,<\/span> Txalo Toloza-Fern\u00e1ndez<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u201cEn los abismos de la tierra, los vientos se declaran la guerra, Las rocas encendidas se levantan por los aires Y llevan hasta el cielo las llamas del infierno. Bajo las olas, moriremos abrasados por el fuego del trueno.\u201d Louis … Sigue leyendo
\nlos vientos se declaran la guerra,<\/span>
\nLas rocas encendidas se levantan por los aires<\/span>
\nY llevan hasta el cielo las llamas del infierno.<\/span>
\nBajo las olas, moriremos abrasados por el fuego del trueno.\u201d<\/span>
\nLouis Fuzelier, 1735.<\/span><\/p>\n
\ny cuando los vientos b\u00e9licos cesen de bramar salvajes,<\/span>
\ncuando la \u00faltima roca sea expulsada desde el \u00faltimo volc\u00e1n activo,<\/span>
\ncuando los abismos de la tierra descansen otra vez\u00a0<\/span>
\nadormecidos por el tremor de sus venas,\u00a0<\/span>
\ncuando una vez abrasados por las llamas del infierno\u00a0<\/span>
\nnuestro cuerpo deje de ser nuestro,\u00a0<\/span>
\ndeje de ser cuerpo<\/span>
\n\u00bfqu\u00e9 quedara de nosotras?\u00a0<\/span>
\nSolo cenizas.\u00a0<\/span>
\nTan solo polvo.\u00a0<\/span>
\nPolvo de un gris casi negro.<\/span>
\nDe polvo negro.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>ella vendr\u00e1, \u00a1pero no por ahora!<\/span>
\n<\/span>Y cuando llegue, dejadla pasar\u2026<\/span>
\n<\/span>Que hasta entonces reine la alegr\u00eda, \u00a1adi\u00f3s!\u201d<\/span>
\nLe Grand Macabre<\/span><\/i>, \u00f3pera de Gy\u00f6rgy Ligeti, 1978.<\/span><\/p>\n