Tengo las manos manchadas de negro como si hubiera herido la noche. Tinta negra detrás de cada palabra que llega tarde, gotea en la tierra y nacen niños felices en sus columpios como un espejismo: el despotismo de la mente…
Vuelve a la habitación, chasquea los dedos: una ciudad horadada, ojos de gueto, corazón de Europa. Vuelve a la habitación, susurra la letra: un metro cuadrado, tanta vida, estás de paso.
Palabras contra pensamiento: forzar el cuerpo como dedos en la boca de la adolescencia en apenas una hora de silencio. No todo tiene que ser poesía. Tengo delante de mi un verde sin camino y voy dejando verbos sin sujeto….
Primer sol del año, pieles de primavera en el norte. (Salir de casa, arder) Mi amigo me afirma como una pregunta: la vida es esto. Llevamos en este planeta casi los mismos años y todavía dudamos. Pienso en Gil de…
El tema es el mismo: dar blanco al paisaje para ver hasta donde te alejas. Hay una colección de horizontes: se han vuelto fríos, dejaron de arder.
Tengo frío y miedo a volar. A pesar de eso dibujo una geografía de mi cuerpo y cada accidente empieza en blanco, espacio nevado antes del partido, hojas limpias antes de la palabra. Eres los más al Norte que he…
Esta noche seremos los que duermen en el bosque. Te crees el invierno pero no lo entiendes. Por eso esta noche seremos los que duermen en el bosque con una ciudad en el pecho.
He tenido miedo a volar y sin embargo he volado. He tenido miedo a amar y sin embargo he cambiado el orden de los verbos y he amado sin la literalidad del vuelo, con los adjetivos de su cuerpo, expuestos…
Veo una curva de luz que asoma como una luciérnaga. Es viernes después del calor y bailo hasta sudar. Imagino una mirada tranquila que me ama casi sin darse cuenta, sencilla me dice.
Esto es lo otro: todo el viento y toda la lluvia del mundo como un telón entre dos actos. Septiembre es un río viejo y mis piernas ramas desprendidas desembocando en algo que no dije, como caballos salvajes en medio…
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