Archive for Mayo, 2008
nunca recuerdo las fechas
nunca ubico bien las fechas pero recuerdo muy bien las escenas, los detalles, sé donde pasaron , sé lo que me hacen sentir,tampoco calculo bien las proporciones ni medidas de comida a la hora de comprar y de cocinar, no sé si tiene algun tipo de relación.Recordo bé les calces que portava el dia de l’assaig amb l’Escoffet,que va arribar mitja hora tard, i el Feliu, que tenia conjuntivitis, a Sabadell.
parque de las tetas———–martin López-Vega
prefiero no volver a verte ,habia dicho, pero allí estábamos,
sentados en la hierba donde podíamos ver la ciudad
desde lo alto, nuestras vidas en la distancia,nosotros
mismos vistos por nosotros mismos al microscopio,
hablamos de los viajes que nos cambian y siempre es
más importante lo que se calla, siempre se calla.
dijiste Recuerdas Lisboa y volvió aquella tarde camino de
la exposición de Ana Hatherly, cuando luchábamos
con un paraguas rojo contra el viento y el agua entre
risas y una joven pasó y su mirada nos dijo Sois una imagen de la felicidad fugitiva (algo semblant ens va dir algú a nosaltres una nit a la Paloma , t’enrecordes?)
Llegamos solos,cada uno por su lado, e igualmente mar
charemos. Me das un secreto y te lo cambio por otro.
Mis manos conocen cada milímetro de tu piel,saben
dormirla y hacerla despertar, pero aman sobre todo tu
libertad. (jo conec cada milímetro de la piga gran que tens a la teva gran polla)
no es necesario arrepentirse de los errores, basta con distinguirlos de los aciertos,dijo.
mirábamos la ciudad y los lugares de la memoria brillaban como teselas arrancadas a un mosaico dorado.
Martin López-Vega
del libro GAJOS
poema para un atardecer en la ciudad vieja
pocas cosas que hacer cuando llega esta hora:
solo está abierto el Museo de las Heridas,
y hemos ido ya demasiadas veces-así y todo
nos siguen asustando sus frias salas sin gente,
los pedazos de corazón en sus vitrinas numeradas,
los animales de angustia,medusas transparentes.
Podríamos haber sido otro, sí. Pero ya es tarde,
y todas las puertas se cierran
menos la propia,a la espera de que llegue
alguna noticia que nos concierna. Preferiríamos
que algo nos destrozase,mejor eso que esta sala de
espera sin música ni revistas. Y silbamos
una canción muy vieja que nos gustaba,
y que ni siquiera recordamos muy bien.
para los que son como yo
>colgar videos en youtube
> Este es el proceso que debeis seguir para colgar vuestros videos en dicha página:
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> Registro
> YouTube.com.Lo primero que tendremos que hacer para subir vídeos a YouTube.com es registrarnos como usuario del servicio. Sólo será necesario dar un nombre y una dirección de correo electrónico.
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> El sistema nos enviará un mensaje de confirmación a nuestra dirección y tendremos que acudir a ella para confirmar la validez de la misma.
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> Una vez confirmado el registro se nos abrirá una ventana para describir y categorizar el vídeo que queremos subir. Completaremos una breve descripción que incluirá palabras clave, para que los usuarios puedan localizar nuestro vídeo.
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> Subida
> Otra ventana nos permitirá señalar cuál es el nombre y la ubicación del archivo de vídeo que queremos subir. Además, podremos decidir si es un vídeo público o sólo para los usuarios que señalemos.
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>
> YouTube.com.En cuanto pulsemos el botón Upload comenzará el proceso de subida que se demorará en función del tamaño del archivo y la velocidad de nuestra conexión. El sistema no nos permite subir vídeos mayores de 100 MB.
>
> Búsqueda
> Aunque podremos modificar la descripción de nuestro vídeo en cualquier momento, ya subido se nos ofrece una vez más la posibilidad de ampliar la información, de manera que sea más fácil localizarlo posteriormente.
>
>
> YouTube.com.En la página principal podremos localizar nuestro vídeo utilizando la barra de búsqueda y tecleando alguna de las palabras que designamos en la ficha. Eso sí, tendremos que esperar al menos un par de horas para que sea público.
> Moderadores PG
un aire muy lejano, pero un gustazo
converso en voz alta con mi vida
insomnio.falta de sueño o dificultad en dormirse. vigilia.
Me parece bien , como apunta Carmelo, que teatron sea un recipiente-archivo donde guardar las obras escénicas de danza o no danza . Un lloc que serveixi de “biblioteca” perquè no desaparegui aquesta informació tan valuosa i perquè puguem reflexionar, parlar o crear amb una mica més de seny.
Wittgenstein (acepto cualquier comentario de bomBón-Dinamita), que és un filósofo muy lúcido y revolucionario dijo algo así, o así lo entendí yo, como que el arte se produce por error. Jo el que entenc és que tot el que vivim és art o bellesa , però l’home ho estructura i canalitza en llocs, hores, dies, i obres concretes, és com crear espais i moments per sentir amor u odi.Tot controlat.
Estic envoltada d’art d’actitud, de pose, d’expressions graciosillas i frikis, yo misma lo practico, me veo obligada a ser una eterna joven. Es muy cansado.
trinxat d’Osona
4 patates,1 gra d’all,1 col, 150g de bull negre, oli d’oliva verge, aigua i sal.
Es posa a bullir la col i les patates, simultaniament es fregeix l’all trocejadet i el bull, quan està la verdura ben tova , s’escorre i s’aixafa i es posa a la sarten per barrejar-ho amb l’all i el bull i es continua aixafant tot. Es tracta de fer com una rodona pastosa que li puguem donar la volta i fer com una truita.
la paz no estaba en el sillón de cuero de gerente ni en el lecho espacioso y hambriento de otra mujer, ni en el resignado lecho cotidiano, ni en los veranos frenéticos, ni en el mar ajetreado ni en el sol punzante de la huida. Hacia la paz se viaja en una mecedora desconocida, que va tomando la forma de familia. Francisco Umbral-mortal y rosa- la linterna sorda del soñar no alumbra ni un adarme de futuro, y sobre el pasado solo proyecta sombras confusas, bultos y versiones equívocas de lo que estaba claro… me arranco, pues, de la selva pantanosa delos sueños y me resumo como puedo, recojo porciones de realidad que yacen tristes por la habitación…Ya estoy de pie. La primera felicidad del dia es haber escapado a los peligros pueriles del sueño, a los terrores convencionales de la pesadilla. Más vale la lucidez mediocre que el delirio. Umbral-mortal y rosa-vaig sobrevivint a cada dia que passa procurant-me coses bones que em facin sentir bé, avui no sé per quina raó em trobo feliç i no paro d’escoltar el bicho. hay una linea muy fràgil y delicada que separa el sexo de la muerte.
Amarga Navidad
ave maria
quaderns d’Àfrica-Miquel Barceló
lluny dels ramats, pinto. Gran art occidental en perpètua decadència des de fa mil anys.
Odio els elogis, i els diners ja no em conmouen. Es evident que ja no treballo per a vostès, senyors. és més, no ho he fet mai. Ho faig per propi interès.
I el penós espectacle del ramat d’artistes pasturant a l’ombra dels ministeris de Cultura. Vergonya i dominació.
La meva obsessió de pintar cada dia des de fa ara mateix quasi quinze anys és dificilment justificable. Però, què puc fer, si no ? Sóc incapaç de fer qualsevol feina de responsabilitat. L’esport és prou absurd com per estabornir l’esperit, però cansa i és massa gregari. Per a la literatura, ja veuen que no estic dotat. Professor? Ha, ha! Dissenyador, grafista, publicista? Abans, robar als carrers. El cinema: no existeix, i a més a més, com suportar la companyia de centenars de desgraciats que es reuneixen per rodar una pel.lícula?
A més, sóc ociós. No m’ha agradat mai treballar. La pintura és fang que remeno amb un pal. Miro les imatges fins que desapareixen. Una vegada i una altra. Quan s’asseca, s’ha acabat; me’n vaig a dormir, brut i content. Es pot explicar així, si es vol.
Pintem perquè amb la vida no n’hi ha prou. Ho he dit jo, això, o ho he llegit en algun lloc? Crec que és meu. En qualsevol cas, aquí la vida sí que és prou. És quasi excessiva. Un bon lloc per deixar-ho. Però no. Sóc massa vell per jugar al petit Rimbaud. Tornem a Europa. Seriosos. Però,per favor, Senyor del cedre i dels hisops, allunyeu de mi els ramats, els crítics i els estudiants de Belles Arts.
Algunes coses essencials: l’amor, la mort, el menjar. I l’Art? Per allà enmig. Entre l’amor i l’avorriment, potser. Entre el menjar i la mort hi ha la merda,això segur.
Bunbury-puta desagradecida
BLOG? m’axfixia pèrtanyer a qualsevol tipus de col.lectiu.
tant discurs creatiu i explotació narcisista ,començant per mi mateixa, m’esgota.
pensament lleuger que ara es troba ben lluny.
suposo que la manera més positiva de veure-ho és com una reunió d’amics i coneguts que reflexionen i comparteixen coneixements sobre art i vida, com Shubert i els seus.
final d’espectacle de Sergi Faustino, F.R.A.N.Z.P.E.T.E.R.:
una persona sentencia: el papel está muerto.
no sé si este comentario le sentaria muy bien a Miquel Barceló, a Hopper, a Pijoan, a Gordillo…
una imagen de silencio: Clint Eastwood mira fijamente a los ojos de alguien que ha ido al espai lliure y se encuentra malherido tumbado en el suelo y señalándole con el dedo amenazante dice: TU SÍ ESTÁS MUERTO
una imagen de fàstic: follar sense voler
he entrado en iglesias oscuras y húmedas, buscaba la paz que tenia contigo.
jo no sé com ets tu estimant de debó ni tu saps com sóc jo, perquè no t’he deixat fer-ho ni jo m’he deixat a mi.
adoro Bunbury
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