lluny dels ramats, pinto. Gran art occidental en perpètua decadència des de fa mil anys.
Odio els elogis, i els diners ja no em conmouen. Es evident que ja no treballo per a vostès, senyors. és més, no ho he fet mai. Ho faig per propi interès.
I el penós espectacle del ramat d’artistes pasturant a l’ombra dels ministeris de Cultura. Vergonya i dominació.
La meva obsessió de pintar cada dia des de fa ara mateix quasi quinze anys és dificilment justificable. Però, què puc fer, si no ? Sóc incapaç de fer qualsevol feina de responsabilitat. L’esport és prou absurd com per estabornir l’esperit, però cansa i és massa gregari. Per a la literatura, ja veuen que no estic dotat. Professor? Ha, ha! Dissenyador, grafista, publicista? Abans, robar als carrers. El cinema: no existeix, i a més a més, com suportar la companyia de centenars de desgraciats que es reuneixen per rodar una pel.lícula?
A més, sóc ociós. No m’ha agradat mai treballar. La pintura és fang que remeno amb un pal. Miro les imatges fins que desapareixen. Una vegada i una altra. Quan s’asseca, s’ha acabat; me’n vaig a dormir, brut i content. Es pot explicar així, si es vol.
Pintem perquè amb la vida no n’hi ha prou. Ho he dit jo, això, o ho he llegit en algun lloc? Crec que és meu. En qualsevol cas, aquí la vida sí que és prou. És quasi excessiva. Un bon lloc per deixar-ho. Però no. Sóc massa vell per jugar al petit Rimbaud. Tornem a Europa. Seriosos. Però,per favor, Senyor del cedre i dels hisops, allunyeu de mi els ramats, els crítics i els estudiants de Belles Arts.
Algunes coses essencials: l’amor, la mort, el menjar. I l’Art? Per allà enmig. Entre l’amor i l’avorriment, potser. Entre el menjar i la mort hi ha la merda,això segur.
