Archive for Junio, 2007
Nuevo acto de intensa sinceridad. Qué bien, hace tiempo que no lograba conectarme tanto conmigo mismo en la escritura. Ahí va:
18 años
Paralizada
ADRIANASFRFGF:
Ahora todos a la cama.
Qué extraño es que la gente apague la luz y suba al
dormitorio.
Mi colchón – no – asciende.
Esto es un interruptor.
Esto es el suelo.
Esto es el suelo.
Guillem está abriendo puertas
en mi zona.
Le corté yo un helecho
fui en bici junto al estanque
comenzó a nevar.
Ahora todos están durmiendo.
Mi nicho – no – asciende.
Mejor ser descubierta.
Esto es mi mano.
No, es una foto de mi mano agarrando un puñado de algas.
Guillem fosforescente se hunde
encima de mí cada vez
más cerca.
Me ofrecerá una violeta.
Esto es el fin.
Esto es el fin.
Acepto.
-Por favor abran las cortinas.
Comment posted by Freyo
at 7/2/2007 10:35:00 AM
Hoy, mientras hacía cola para que me sacaran sangre en el hospital, releí 4.48 Psicosis y Ansia.
Mi gusto por Sarah Kane se ha acrecentado, me sentí tan cercano a ella… que me asusté.
No sé si es que me asomé tras las cortinas o me atreví a abrirlas, pero tuve una rara sensación de pertenecia.
Debo dejar nombre o de mí sí te acuerdas? Jojojoy
Por cierto, ya le metí mano a mi Blog.
Comment posted by Emiliano Pastor Steinmeyer
at 6/29/2007 12:22:00 PM
Disculpa, pero no dejaste tu nombre y no logro entender quién eres… ¿Cuál es tu nombre?
Emi.
Comment posted by morgana
at 6/29/2007 12:08:00 PM
sigue, quiero más. ¿esperabas colaboración? me haces un huekito?
Cuantas vueltas más puede dar la vida antes de que nos bajemos?
Espero que aún te acuerdes de mi, aunque no lo merezca. yo pienso en ti cada dia un ratito para intentar comprender quien soy. Al final sólo somos guijarros de nuestra propia existencia, mal que nos pese…
Confieso que hace dias que te buscaba
12 años
Vida a mi alrededor
LOUIS: Avanzo por el andén, cogiendo fuertemente lo que poseo: una bolsa de viaje. Quiero vida a mi alrededor, y libros y pequeños adornos. Veo las flores que crecen y se abren en verde y se abren en blanco contra los muros. La vida es agradable, la vida es tolerable. Ahora voy a llenarme la mente de imágenes. Comienzo a trazar un número, y el mundo queda enlazado con él.
LIM: Desciendo por la rampa, mostrando desvergonzadamente lo que poseo: una tarjeta. Abandonamos el barco de dos en dos, hola, el cielo. Veo vida a mi alrededor, y gasolina y grandes puentes. Llevo un vestido sin mangas y son las siete y media. Esto es lo que soñé, esto es lo que presentí. Ahora me entregaré. Ahora me soltaré. Todo está bien. Me saco el hielo de las botas.
LAURA: Avanzo por el pasillo, escuchando lo que ella dice: mi historia. Está aquí. En pie a mi lado. Esto es lo que soñé, esto es lo que presentí. Cojo una flor azul y la prendo, poniéndome de puntillas, en la solapa de su chaqueta. ¡Ahí! Es mi momento de éxtasis, mi instante para decir “soy inocente”. Abridme el mundo, abridme. Soy una sola persona: ella.
-Piernas, muchachos, muchachos desnudos
La imagen muestra un fragmento del documento antes de ser manipulado hoy. Lo llevé encima dos o tres días y lo fui leyendo en los colectivos o antes de dormirme, para apropiarme de algo tan complejo, sentirlo cercano. Me hice millones de preguntas antes de decidir cuál sería el siguiente paso: podía seguir añadiendo más y más material, pero me perdería en lo caótico. Podía convertir ese texto en una obra de teatro, pero ¿qué es “una obra de teatro”? Podía facilitarle las cosas al lector, pero es muy temprano para tener cualquier tipo de negociación con él.
Decidí usar los números para volver a dividir el texto en diez partes del 10 al 19, y titular cada parte. Poner títulos es un señor vicio, y me di cuenta que muchas veces un “buen título” tranquiliza al autor porque genera una tensión entre el material y el título, y así se despreocupa de las tensiones que debería haber dentro del material aislado. Pero por ahora me ayudan, aspiro a poder sacarlos sin dolor. Fui trabajando en cada una de las diez partes (¿escenas?), sobretodo en dos: los once años (”hundir la cuchara”) y los quince (”adoración”).
Para ello rastree todos los documentos que tengo vinculados con mi adolescencia: mails míos y de Sognatore, poemas míos y de Adriana Bertrán, mis obras de teatro de esa época, etc. y fui robando fragmento muy breves de aquí y de allá para componer los textos. También usé todos los libros de poesía que tengo desparramados en la mesa. Toda mi adolescencia volvía a mí con este trabajo.
En uno de los textos me impliqué muchísimo, mi sensación es que alcancé altos niveles de sinceridad y vibración. Lanzado al mundo tal vez no sea nada, pero lanzado hacia mí llega, a través del tiempo, un concentrado de lo más nocturno de mi adolescencia. Lo adjunto aquí:
15 años
Adoración
§ Passeig de Gràcia es infinitamente más grande y más sutil que el mundo. La muerte se estrelló contra l’Eixample. Hilos de fe caen de las farolas, y nada es como empezó. Esto es la calle Mallorca, aquí mis rezos. Hola, amo la rabia. Soy capaz de visitar una ciudad extraña y sublime. El sexo se expande en su cuadrícula: apaguemos las luces. No hay guía. No hay pauta. Poco a poco somos consumidos en la oscuridad de los árboles, en las rocas bajas, en la sombra del planeta, donde ni una gota de tristeza es pecado. Todos dormidos, todos respirando. Y entonces: hola, he acudido. Hola, esto soy yo, he escrito mi nombre en la madera. Pero comprendí que todo era cierto. Guillem es hielo de sangre –salvadlo vosotros, no yo. Él se tiende y con un brazo apaga los graznidos de las gaviotas, y las alas. Un muelle pequeño le basta, no mucho más largo que un nicho. No tengo nada. La homosexualidad me devora junto a la reja de su casa y estoy en éxtasis. Una vida entre las manos o la frente. O los trastornos. Sí, sí, es verdad, es la única verdad. Noche, bondad, oh lucha, noche, noche. Entre dolor o solo la saliva, allí entre la mentira sí esperada, fui feliz, fui feliz.
-Se acercan los caballos.
Con el documento abierto, cierro los ojos y doy golpes en el teclado. Las letras que se mezclan con lo que ya escribí deben ser convertidas en palabras. Corto y pego un par de veces al azar. Pero lo más bonito es esto: agarro el libro de “Las Olas” de V. Woolf y voy introduciendo trocitos del libro -a veces media frase- en cualquier lugar, durante varios minutos. Esto tiene algo de mágico. Bajo la apariencia del azar, lo que hago en realidad es escoger sin racionalizar, y noto que al hacerlo estoy usando mi experiencia. Algunas de las frases se introducen en los espacios que tapé con negro en el Word de manera que por ahora no las podré leer. Aún no he leído el resultado, pero estoy contento de haber sido capaz de hacer esto.
Si uno trabaja en varios frentes, es más fácil no obsesionarse con ninguno. Trabajé encima de lo hecho en los últimos días, intentando pintar encima sin importarme las capas inferiores, pero el respeto me hacía ser muy cuidadoso y evitar el brochazo enérgico. Así que recupero otra línea y, mientras dejo secar lo anterior, avanzo otros materiales. Aquí está el resultado de hoy:
CARTA DE LIM AL HIJO DE HANNA
Naciste, pero aquí, no en su libro. Lim sale hacia el exterior. Fin del lugar donde se aman los peces. Tu abuela Nora, contra las tripas del mundo, dice que todo lo que nos pasó en la casa será tu música. El consuelo está en que tienes la piel normal de nuestra familia, sólo vigila el resecamiento de tus labios. O está en que hace tiempo que no hay guerra, sólo algún conflicto en su libro, a través de la bolsa protectora. Mira a tu madre: ella se queda con la boca abierta. Yo prefiero los retos. Quiero que la primera escena transcurra en Neverland y que todo sea fósil. Altura de la biga: 3,5 metros. Entre las dos aberturas de la derecha, una ventana cerrada que da al mar. Encárgate de todo. A medida que crezcas, irás recibiendo indicaciones.
Gina está muerta, pero galopa.
Lim.
(¡El hijo de Hanna soy yo!)
Comment posted by Anonymous
at 7/3/2007 11:18:00 AM
Sacarse la espina de la adolescencia para no cojear, y dibujar con ella el mapa de uno mismo. Adelante!
Tapo con negro las “frases alegres.”
(El título del archivo ahora es “Mi adolescencia a la sombra del Atlántico Norte.”)
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