Archive for Septiembre, 2008
Se salen
Los dos únicos directores de cine españoles relevantes del último lustro, Jaime Rosales y Albert Serra, se salen incluso en sus declaraciones a la prensa. Ambos coincidían este año mostrando sus nuevos filmes en el Festival de San Sebastián. Ya habíamos escuchado a Rosales, ahora le toca el turno al director de El Cant des Ocells:
¿A qué achaca que su ópera prima, Honor de Caballería, sea desconocida en España pese a haber sido elegida por la revista francesa Cahiers du Cinema como una de las diez mejores películas de 2007 y lleva un año y medio en cartelera en Francia?
“A que los franceses son más listos (murmullos del público). Eh, eso es innegable; además, ser listo no significa que no te vayan a poner los cuernos”.
¿Qué le parece el cine español?
“Como mínimo, está a la altura del de Corea del Norte”.
¿Cómo fue el rodaje en Islandia y Fuerteventura?
“Espontáneo y anárquico. Como dice Kaurismaki, al rodaje se va borracho y al montaje, despejado. La gracia está en el montaje”.
¿Por qué recela el público del cine de autor?
“El cine como arte popular ha muerto”.
Vía Público.
D.
Urtain
Urtain salta al ring y de nuevo le llueven hostias. La primera, paradójicamente, es la definitiva. Se la da sólo, cayendo hasta estamparse en el suelo, desde lo más alto del teatro. Urtain, el ídolo roto, se ha suicidado a cuatro días de la inauguración de la fiesta del deporte de la España democrática, los juegos olímpicos de Barcelona. Urtain está sonado, pero no al final de su carrera de boxeador, como sería lógico, sino desde el principio, desde la correa de su padre y los genes del franquismo. Urtain es un bruto, un burro atronado y débil, del que todos se rien, al que todos cargan y todos muelen a palos. Más hostias para Urtain que se las traga todas, pero sobre todo las hostias de la vida: la ingratitud, la mentira y la codicia. Anoche vimos una obra de teatro que empieza como película no rodada, y que al final deviene, buen teatro. En esta escena, ring, nos cabe la parodía, la bufa y el absurdo. La risa se agradece pues se está haciendo tragedia de una tragedia. El problema es que tras salir del teatro me sigo quedando, inversimilmente, con la película no rodada de Javier Cavestany. Me gustaría que la rodasen, de hecho me gustaría rodarla yo. O creo que ya la rodó Manolo Summers: Urtain, el rey de la selva. Les cuelgo un fragmento para que vean y comprendan como aún hoy no se ha llegado a contar como era aquella época y sobre todo como era su gente, tan pobre, tan bruta y tan lejana.
Divas
Die young, Stay pretty. Debbie Harry.
Otra heroína muerta: Wendy 0′ Willians. Vía Pornoterrosismo.
D.
El artista perezoso
Delicioso título, delicioso proyecto, delicioso blog. Delicia triple, pues.
D.
La fiesta queer
Un piso entre Tirso de Molina y La Latina. Ambiente de fiesta en piso compartido.
Poca luz, humo apestoso y algunas caras conocidas, chicas casí todas, salvo un par de tíos y yo. Me suena también el chico bajito del tupé.
M. nos había invitado, nos conoce del pornolab. Quiere que hablemos del proyecto, de pelis y demás, que conozcamos su rollo.
El humo me ralla, me rallan las fiestas tan tarde, pienso en los vecinos, en su falta de sueño.
Luego la cosa se anima, alrededor de la cama de una habitación todo ocurre. Entre risas, entran dos de las chicas desnudas, y se ponen a follar con toda la gente alrededor. Una se la hace la otra hasta correrla. Risas y gritos, los únicos de la noche, casi ya alba.
Se levantan abrazadas y con los dedos haciendo una V. Entra otra pareja, desnuda y sonriente. Una lleva puesto una arnés con un dildo azul. Se lo hace por detrás. Todos estamos en silencio hace rato. La del arnés se corre (?), se recupera y se mueve para ofrecerle el coño a la otra. Se orina en su boca.
En un taxi nos volvemos a casa. Brilla el sol. Operarios con chalecos fluorescentes instalan una gran pantalla en Paseo del Prado para algún acto de La Noche en Blanco.
D.
La imagen de Deborah Sengl.
Vendo butacas
El teatro es una de las industrias más pujantes de la Comunidad de Madrid. Es con la de servicios, es decir bares y restaurantes y comercios textiles, los únicos negocios que a día de hoy se abren, a pesar de los abusivos precios inmobiliarios que, no nos engañemos, son los verdaderos culpables de la crisis.
Pero, tras la noticia de ayer del cierre de una sala alternativa (con subvención sobre la programación), hoy nos enteramos de dos hechos alucinantes y muy sintomáticos de como están las cosas en el mundo del teatro madrileño.
La Comunidad de Madrid (Esperanza Aguirre, PP) adjudica la dirección del Teatro del Canal (titularidad pública, sustituye al Teatro Albéniz -en régimen de alquiler y que va a ser derribado cuando se rescinda el contrato con la Comunidad de Madrid-) a Albert Boadella, además de convertir a Els Joglars (compañía que sobrepasa con creces la media de calidad de cualquiera de acá) en la compañía residente de nuevo espacio cultural. Polémica elección, no por el origen territorial del director (no piensen tal cosa, no sean necios), sino por que se trata del enésimo caso de elección de un cargo público de la Cultura, por su amplísima trayectoria y sus grandes cualidades artísticas. Es decir, a dedo.
El Teatro Lara (privado) quiere subastar sus butacas centenarias con el fin de sacar pasta para su reforma. Una pena, pues todo su conjunto denominado La Bombonera, es una joyita arquitectónica de altísimo valor histórico.
¿Mala fe? ¿Mala gestión? ¿Desidia?
D.
Lunes de crisis
Atiendo a un comercial que me ofrece el oro y el moro:
-Te lo recojo. Vengo yo a buscarlo a cualquier hora. Lo corrijo si hace falta. Sabes que también soy periodista, si hace falta lo escribo yo…
Luego me entero que cierra El Canto de la Cabra. Ha sido la sala alternativa de Madrid con la mejor programación y la que más ha hecho por la gente que empezaba. Al final, la llevó admirablemente Getse en un magnífico canto de cisne.
El ojo del culo
Un director de teatro alternativo calvo con coleta, de setenta años, pero aún alternativo. Un cura apresurado, un padre -poeta sin saberlo- de andar raro, una abuela fantasma y un gato, Quevedo y un portugués bujarrón. Y más, más y más personajes.
Pero sobre todo, Rafael Álvarez “El Brujo” como monaguillo desatado que agita la campañilla de misa, y nos levanta el espíritu, nos la pasea con maestría de un lado a otro. Sí, juega con nosotros, el público, convertido en su gran y gozosa marioneta.
Muy buena.
D.
Pornotapados de Paloma Blanco cada vez me gusta más. No recordaba los futbolistas, que vendrían a estar al contrario, es decir “pornificados” en vez de “pornotapados”.
Visto en Devora Ran.
D.
Tormenta
Una fuerte contracción asfixió mi polla dentro de su vagina. Luego vinieron otras, y otras. Era la señal. Decidido y sin avisar, en el momento preciso, se la arrebaté injustamente. Cruel.
Durante un microsegundo, su cara fue de pánico, luego un fuerte y grueso chorro manó de su coño, alto, largo.
Cerró los ojos.
Yo, aún de rodillas, la polla dura, la miraba asombrado.
D.
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