El teatro de Tina

Pablo Ripollés es un gran ingeniero aeronáutico. Conoció a Theo Jansen en Madrid, pero aprovechó un viaje posterior a Holanda para cerrar su amistad con él. Cómo Theo Jansen tiene una obra en la expo Máquinas y almas del Museo Reina Sofía, pensó en Pablo para que él y sólo él, se encargara de poner en marcha una par de veces a la semana, su máquina instalada en el patio del museo.
El viernes fue la presentación de mi proyecto de trabajo denominado Traje de Luces en el Medialab Prado, y Pablo nos había hablado de una experiencia suya con leds y con foto digital a velocidad lenta. Al día siguiente, con Igor el mago, aprovechando la última de la performances de la pieza del holandés, decidieron hacerle un traje de luces.

El resultado son estas fotos deliciosas. Magia en las noches de la ciudad de Madrid.
O acaso se creían, que sólo nos merecíamos los pobres habitantes de esta agujero la caspa esa de la fiesta coñazo.
D.

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César de Urbino, pequeño y ficticio reino italiano de Manos blancas no ofenden, una de las obras del ciclo italiano de Calderón, ha sido criado ajeno a sus atributos masculinos por una madre sobreprotectora, de modo que el chico, a su pesar, ha salido algo afeminado.
Lejos de traumarle, el príncipe sabe como sacarle partido a su tara, para colaborar en el enredo cortesano que se trama alrededor de su prima lejana, la condesa de Ursino. En un golpe de la fortuna, se viste de mujer y llega de ser la mejor amiga y confesora de su secreta amada, la condesa Serafina, y aprovecha para apoyarla en el litigio que ésta tiene con los variados pretendientes que la acosan como heredera del torno de Ursino. Y, como el roce hace …, las «amigas» se terminan por encariñar.

Para desenredar el nudo gordiano, durante una representación teatral palaciega, nuestro travestido se debe volver a travestir, esta vez de actor masculino (?), pirueta de la historia, la cual pretenderá utilizar para poder revelar su verdadera identidad.
Ocurre que a pesar de ser un hombre, disfrazado de hombre, nadie le cree y, siguen prefiriéndolo como personaje femenino y se ríen de ella considerándola una loca.
Nuestro héroe, desesperado ante la idea de quedarse atrapado por pícaro, en su papel ficticio, les reúne y les enseña a toda la corte, sus partes.

Anoche, lo vimos en el Teatro Pavón de Madrid.
D.

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En Madrid tenemos dos tipos de rosquillas en San Isidro: rosquillas tontas y rosquillas listas.
Yo, por ahora, tengo mi Videolista. ¡Qué la disfruten!
Gracias Ruben. Gracias Tea-tron.
D.

Los bancos se reunieron con el gobierno.
– Necesitamos asegurar nuestra posición, nuestro negocio. Somos la base de la economía. Estamos detrás de todo, también de vuestras cuentas, ¿lo sabéis?
– Vale, ¿qué es lo que pedís? – dijeron los políticos, mientras daban al unísono una calada profunda a sus cigarrillos americanos.
– Un impuesto. Privado. Es decir, no queremos sustituir al estado en esa labor, queremos hacerlo a la vez, con nuestra propios recursos. Lo necesitamos, eso garantizará nuestra bonanza, y asegurará la de todos.
– ¿Cómo lo haréis? Por lo que sabemos, la gente está sin dinero, el estado está sin dinero, los ayuntamientos están sin dinero, las empresas están sin dinero… Los bancos…

La luz que entraba entra las persianas dibujaba formas serpenteantes con el humo flotaba en la habitación. Los banqueros no fumaban (¿ni un puro?, no puede ser) entonces se tomaron de las manos, y dijeron con una misma voz:

– Bajad el precio del dinero, subid los tipos de interés y permitid recalificar todo el suelo disponible…

Una secretaria abandonaba la habitación, en busca de unos vasos para brindar. En la radio se anunciaba que Barcelona sería la sede de unos Juegos Olímpicos de verano.
D.

Carles Santos conoció a Joan Brossa, y durante años no dejó de visitarlo, hasta que un día no fue por su casa, y nunca más le volvió a ver.
Carles Santos, que se considera su discípulo, homenajea a Brossa en un espectáculo teatral, a pesar de las dudas que podrían despertarle al homenajeado tales homenajes.
En él, vemos piezas de Brossa (muy buenas, buenísimas, viejísimas, como La Tempestad), escuchamos sus maravillosos poemas o sus aforismos («…una carta urgente, … déjala, mañana será más urgente«), y vemos un montaje de Santos, sus pianos maltratados, su puesta en escena, ¡al ataque! Brossa y Santos, Santos y Brossa.

Ambos dialogan entre sí, a pesar de que uno de ellos ya ha fallecido. Su obra no.
Ni su presencia, que se nos aparece en forma de documentos de archivo, donde nos habla del oficio de artista (Brossa, escribe, publica su obra y vive como un artista), pero sobre todo del drama que es nacer en este (ese) país y ser un bueno (tan vigente aún).

Los demás somos sus discípulos. Los demás, ahí estamos.
D.

*Nota: Joan Brossa se ha estrenado en Madrid varias veces, la primera que yo sepa en el Ciclo Autor del Teatro Pradillo, año 2001. Mira tú por dónde.

 D.

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Los dos únicos directores de cine españoles relevantes del último lustro, Jaime Rosales y Albert Serra, se salen incluso en sus declaraciones a la prensa. Ambos coincidían este año mostrando sus nuevos filmes en el Festival de San Sebastián. Ya habíamos escuchado a Rosales, ahora le toca el turno al director de El Cant des Ocells:

¿A qué achaca que su ópera prima, Honor de Caballería, sea desconocida en España pese a haber sido elegida por la revista francesa Cahiers du Cinema como una de las diez mejores películas de 2007 y lleva un año y medio en cartelera en Francia?

“A que los franceses son más listos (murmullos del público). Eh, eso es innegable; además, ser listo no significa que no te vayan a poner los cuernos”.

¿Qué le parece el cine español?

“Como mínimo, está a la altura del de Corea del Norte”.

¿Cómo fue el rodaje en Islandia y Fuerteventura?

“Espontáneo y anárquico. Como dice Kaurismaki, al rodaje se va borracho y al montaje, despejado. La gracia está en el montaje”.

¿Por qué recela el público del cine de autor?

“El cine como arte popular ha muerto”.

Vía Público.
D.

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Urtain salta al ring y de nuevo le llueven hostias. La primera, paradójicamente, es la definitiva. Se la da sólo, cayendo hasta estamparse en el suelo, desde lo más alto del teatro. Urtain, el ídolo roto, se ha suicidado a cuatro días de la inauguración de la fiesta del deporte de la España democrática, los juegos olímpicos de Barcelona. Urtain está sonado, pero no al final de su carrera de boxeador, como sería lógico, sino desde el principio, desde la correa de su padre y los genes del franquismo. Urtain es un bruto, un burro atronado y débil, del que todos se rien, al que todos cargan y todos muelen a palos. Más hostias para Urtain que se las traga todas, pero sobre todo las hostias de la vida: la ingratitud, la mentira y la codicia. Anoche vimos una obra de teatro que empieza como película no rodada, y que al final deviene, buen teatro. En esta escena, ring, nos cabe la parodía, la bufa y el absurdo. La risa se agradece pues se está haciendo tragedia de una tragedia. El problema es que tras salir del teatro me sigo quedando, inversimilmente, con la película no rodada de Javier Cavestany. Me gustaría que la rodasen, de hecho me gustaría rodarla yo. O creo que ya la rodó Manolo Summers: Urtain, el rey de la selva. Les cuelgo un fragmento para que vean y comprendan como aún hoy no se ha llegado a contar como era aquella época y sobre todo como era su gente, tan pobre, tan bruta y tan lejana.

D.
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Die young, Stay pretty. Debbie Harry.

Otra heroína muerta: Wendy 0′ Willians. Vía Pornoterrosismo.
D.

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Delicioso título, delicioso proyecto, delicioso blog. Delicia triple, pues.
D.

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