Hace dos años tuve la oportunidad de ver (des)aparecer de Lucía Marote y además de con una buena sonrisa, me volví a casa con una canción que me acompañó un buen trecho de aquel otoño. The Space Lady y su Major Tom le daba una vuelta de tuerca a la odisea espacial de Bowie y la llevaba un par de galaxias más allá a bordo de una nave espacial a pedales. Tiene algo esencial en el uso de la tecnología que me gusta. Algo primitivo y sincero. Cálido. Me gusta traerme regalos a casa, siempre intento hacerlo, y esa canción fue un bonito detalle.
Hoy la escucho mientras ato los cordones de las botas y busco un impermeable. Ha vuelto a llover, al fin, en Vigo y me voy a Ensalle a ver una nueva obra de Lucía Marote.
Bajo un sol de mediodía salen tres mujeres a escena. Forman un triángulo, se miran pausadamente y se tapan las orejas. Entonces comienza un concierto dónde los instrumentos son sus seis pies, embutidos en modernas zapatillas de deporte, percutiendo el suelo. La partitura es, inicialmente, geométrica. Las líneas del pentagrama trazan rectas, pero también círculos. En algún momento creo intuir espirales, pero no podría asegurarlo porque creo ver espirales demasiado a menudo. Crean figuras en el espacio sin sombra. Es cómo un concierto a tres voces que en realidad son una sola voz. La polifonía es monodia visual. Contiene eso de magia que para mí siempre hay en la danza. Cuerpos diferentes que pueden ejecutar el mismo movimiento al mismo tiempo, en la misma frecuencia, con el mismo ritmo cardiaco, con la misma respiración. Sabiendo que hay mucho trabajo detrás, mucha repetición y mucho sudor el resultado es magia porque me sitúa en el territorio de lo que soy incapaz de hacer y eso siempre me gusta. Me atrapa también el misterio que hay detrás de lo que no entiendo por completo porque me da la oportunidad de completarlo con mis vacíos. Somos el resultado de la suma de lo innato y lo adquirido le leí a Yrsa Sigurdardottir esta semana y lo confirmo una vez más. Relleno lo que no conozco de intuición. Y ahí voy. Sumando genética y aprendizaje. Así, intuyo que hay algo muy de tierra, como si lo pudiera oler. De tradición. Ritmos primitivos que seguro tienen origen en actividades cotidianas que se van sublimando hasta encontrar un código simple. Como el tacón, punta, tacón gallego, pero con otro ritmo. Creo confirmarlo más adelante, a medida que se van incorporando otros instrumentos. Primero el instrumento más empleado en los últimos tiempos: el sonido pregrabado. Y después también la voz. Uno de los sonidos grabados resuena a folklore de Costa Rica, el país de origen de Lucía Marote. O eso quiero creer. La voz nos dice para qué vienes al baile si no vas a bailar. Y pienso que desde adolescente he ido a las salas de fiesta a acodarme en la barra mirando la pista y aquí sigo años después. Mirando. Y confirmo que me gusta la asociación de fiesta y baile y que también se puede ir a mirar al baile.
El mediodía se va transformando en atardeceres, porque las puestas de sol son varias. Son muchos soles en forma de PAR 64 las que Cristina Bolívar, a los mandos de la mesa de luces, crea. El poder de un PAR 64 sobre una piel desnuda es algo que el led aún no ha conseguido imitar.
Y cuando llega la noche ya no es tan necesario seguir un pentagrama. Podemos salirnos del ritmo, de la geometría, de la cotidianidad impuesta. La carne sigue temblando, la piel se cubre de sudor, la visión se puede fragmentar y todo puede ser sorpresa.
Aun así hay algo compartido en toda la pieza que no se acaba de perder. El cuerpo es uno. Y creo que ahí está la fuerza del trabajo de Aurora Costanza, Rocío Barriga y Lucía Marote. Que usan sus cuerpos como colectivo. Y que lo ponen, de alguna manera, para defendernos. Como antes otros cuerpos se expusieron y nos defendieron. Y otros lo harán después. Hoy toca otra vez. Tiempos de colectivo y de poner los cuerpos. Para poder decir: este cuerpo, este increíble cuerpo, resiste guerras, rechaza dudas / Este cuerpo, este increíble cuerpo, se hace viejo y sus arrugas son victorias.
Ha empezado el XXI festival Catropezas que organiza el Teatro Ensalle, un festival de otoño periférico en la Costa Oeste, la que mira al Atlántico a los ojos. Nos esperan próximamente Ábrego, un viento que propician Ana Erdozain y Alba González, felizmente recién instaladas frente el océano; Clara Pampyn con su evolución de La Intérprete; y un fin de fiesta titulado SixSeven dónde se reúnen el equipo habitual de Ensalle con Gonzalo Munilla, uno de esos talentos que han navegado muchos años bajo el radar. Y lo hacen para recordarnos que las ideas que pudieron cambiarnos la vida y fueron castigadas con el olvido pueden retornar. Muchas ganas. Hacer y mostrar, una fórmula habitual en la práctica de Ensalle que siempre es un lujo poder disfrutar. Creación colectiva y riesgo, dos conceptos ante los que no queda otra que abrir todos los poros de la mente y dejarse llevar. Y así podamos llamar al teatro sala de fiestas sin miedo.
Me traigo de vuelta a casa, además de otra sonrisa que espero me dure un buen tiempo, un nuevo Pliego de Teatro y Danza, el 79. Se estrena en esta colección maravillosa Oscar Gómez Mata con dos obras: Makers e Inactuales. Antonio Fernández Lera se encarga, nuevamente, de rellenar el vacío. Aunque sigo la trayectoria de Oscar y su compañía L´Alakran desde hace mucho tiempo y soy un entusiasta de su trabajo, aún no lo había incorporado a mi biblioteca. Esta noche he podido remediarlo. Gracias Antonio.
Traigo también un cartel de la convocatoria de huelga general del 11 de noviembre. Unas chicas jovencísimas estaban, caldero con cola y escoba en mano, pegándolos por ese Vigo nocturno y distópico. Les he pedido uno para poner en la puerta de mi casa. Ellas también estaban poniendo su cuerpo esa noche para que el miércoles seamos millones los que lo hagamos.
Antoine Forgeron
